( R. E).
Sauce llorón,
no eres el flamboyán,
pero te tengo,
tan real como la higuera
que estrangula
en otra latitud
la selva
y en cualquier sitio
los valores.
Pájaro azul de la montaña,
no eres el sinsonte,
el pitirre, el colibrí...,
pero te tengo
y los recuerdas.
Syringa lila,
no eres mis vicarias,
mis rosas, mis jazmines,
pero te tengo
y me perfumas
y me deslumbras
con lo ignoto,
ahora que la única
historia fidedigna
es la que invento
y la vivida,
ahora que Pearl Harbor
y la guerra de Corea
son para mi el pretexto
de los parques, la vida,
los niños y el amor,
ahora que el otoño me sucumbe
y caigo entre sus hojas
y sus redes de colores
y matices más inusitados,
ahora que talleres,
peñas y tertulias
son virtuales, me conformo
y acepto mi diagnóstico
más grave:
el de poeta
( ave Fénix
resucitando
