Translate a otros idiomas

Thursday, June 21, 2012

Poemas:

Poema que la muerte aguarda.

Por Diana Margarita Canton Martinez ( o Ruiz ):

En Warm Spring:


Tumbas Conmemorativas
de la humana gloria de maiz.
Tumbas hasta en las montanas,
llenas del homenaje
de las rosas de mayo.

Cuanta sangre
hecha polvo
y sin la esperanza
del Nuevo Mundo.

A la espectativa
de memoria divina
y del juicio del Hijo
y del Padre mismo.

Jardines floridos
de los residentes.
Jardines exoticos,
o simples jardines
de humildes fulgores.

Fuentes acuaticas
en su parpadear,
en la Primavera mas bella
de todas.

Cespedes deslumbrantes
y viejas veredas
para suspirar.

Olores precisos
que apaciguan fealdades.
Y a nadie le importan
otros caminantes,
ni su  gran locura.

Las calles las viven
sin asombro alguno,
como natural.

Las grandes mansiones
e ignotos manglares
de la inexistencia,
Domestican Boise,
el Valle completo
y todos sus Tesoros.

Brisa de la tarde
en su peregrinar.

Mas alla el parque
y el rio celoso
y el azaroso puente
tan colosal.

Y yo me relajo
en mi caminar,
lento, cadencioso,
como la humildad.

La ciudad botanica,
tan animal,
deslumbra coqueta
la vehemente mirada
de mi deambular,
cuando busco a Cuba
sin  boleto de viaje,
y al mar no lo encuentro,
ni a cayos, mogotes,
ni montes, ni palmas,
ni cocos, ni perlas,
ni del mar las ostras
de mi suspirar,
que de cierta manera
alguien prohibio.

Jardinero solo
en su jardinear
y poeta sola
en su delirio azul.

Bulliciosos pajaros
en nidos de pan.

Violetas extranas
que invento a la par.

Antiguo coche
sin caballo alguno,
con presto recuerdo
de un tiempo
 de lazos y cintas.

Columpio de goma
para recrearse.

La montana  asoma
con su blanca cruz.
Y no es Sierra,
ni Organos,
ni Rosario,
ni Maestra,
.....
ni  Cristal.



Las piedras musgosas
en mi devenir.

La puerta de hierro:
bandera neutral

Bombillos rastreros,
los cultos bombillos
de mi respirar.

Chimeneas altivas,
las de humo vital.

Las cercas, los pinos,
todo el arbolear.

Alla lejos la tienda
y su rebuznar.

Flores amarillas
para a los muertos
dar su recompensa.

Viejos castillos
sin las fortalezas
para idealizar piratas
y negros corsarios.

Escuela a la vista
con sus gorgeos,
sin los escolares.
Y manos astutas
que pintan prestas
Murales, Murales
de la Libertad.

El tren atestado
en la pared
trayendo otro siglo
a comparecer.

Basura, Basura.

Gas siempre caro.


Alberca, delfines.

El parque suntuoso
resbala en la tarde,
como los demas,
parques abundantes
de felicidad.
Preciosa la senda
para avanzar
a meta sagrada
en la ingratitud.

Los frutos al suelo
como mi verdad.

El Sol que acaricia
como amante fiel.

El cielo, las nubes
que atentos y nobles
 alojar pueden
la cofia y corona
de la reina y novia
que es la tierra blanca,
errante ,de cualquier lugar.

Las flores calladas,
sin las propagandas
ni los comerciales.

Los bancos:
Arroyo de mi Poetrisar.

El fresco luctuoso
divaga conmigo.

Piedras sobre arena,
cadenas en los postes.

Duro y blando.

Opresion y valor.

Los ciclistas y los corredores.

Barrotes de hierro.

Arbustos refinados.
Tijeras afanosas.

Arboles llorones.

Que maravillas
haria Abuela
en estos lares,
sin su pobreza.

Baloncesto  atras
mira el panorama.

Casas de cristales,
espejos,
 ladrillos.

Banderas duplicadas.

Todo lo inventario,
menos las almas
de los moradores,
todo va a mi acta.
Se espanta mi tiempo.

Hay secretos,
silencios
y pactos.

Tanto caminar,
pintar, escribir...,
que el Jardin Botanico
se quedo en La Habana,
y el nuevo en la intencion
de poetrisarlo.

Enrredadera en el
portico de hierro.

Cercas vegetales,
columnas
y bipedas flores
rastreras.

En venta propiedad
Historica.
Venados pertocnaran.

Remodelaciones.

Hibridas flores.

Escalones.

Perros invisibles.

Hamacas de sogas,
cadenas y maderas.

Columpios insondables.

Blancas las cercas,
insectos a la espera.

Atleticas chicas
blancas y rubias.

El ave grande
agazapada.

Balcones en
listas de colores
en sus carpas
de circo ausente.

La enrredadera
ahogando
el majestuoso tronco.

Y yo siempre inadvertida,
como el Spanish-English,
como la profesora-alumna.

Letanias de una caminante,
Letanias de alguien
"que se cree poeta".

Observadora  mente.

Bien podados jardines
de nuevo.

Alguien celebrando
su Centenario
con espejos
de soles.

Poeta trastardada.

La Policia ignora,
aunque tomara
fotos y videos.

Buena transeunte
que soy.
Y sin testigos oculares.

" I am poet
y hago Poetry"?.

La Senora riega
la yarda.

La casa vacia
aguarda un comprador.

El arbol esta abatido
sobre el suelo.

Casa de piedras
muestra la dureza
de la epoca
( para la mayoria ).

Oh, viviendas desoladas,
para gatos y perros
subterraneos.

Nadie me persigue,
escribo como quiero,
de lo que quiero.

Las raices afuera,
desnudas ,
como yo.

Animales mecanicos.


Animales, ninos,
madres solteras
y viejos
ganando la batalla
por exceso de
Olvido.
(Privilegio).

Exhuberantes
y adelantadas
rosas clandestinas
en N.S Traughan.

Senales en la Casa
de los hijos
de Nadie.

Mesa solitaria
al frente.

La Mansion.
Diversos estilos
arquitectonicos.

La mesa de roca.

Huerfana yo
de mi pasado
y de mi engano.

Redondeles de
Hierba
en las estatuas.

Nada comprendo
ni de alla,
ni de aca,
pero " escapo ".

Estoy tranquila.
Vean mi
Poetria
Toda.

Escaleras
y Puertas.
Y macetas.

Las trailas
en marcha
y caudalosos botes
Veraniegos.

El pajaro encima.

Yo, hermosa
Caminante,
el Cementerio
al que no ire
en mi muerte
inadvertida.

Yo, la pobre.

La sombra,
escasa luz
en esta
nueva tarde.

Manguera
de apagar
el fuego
en las plantas.

El canal asesino
y la carrera
de las aguas.

La bicicleta roja
Y la casa para rentar.
Se asoman.

Manguera verde
en este sitio impreciso,
lejos de estaticas
Traillers,
donde ser hispano,
es tabu seguro.

Garages hondos.

El hierro cuelga.

El camposanto alli.

Alla y aqui.

En uno acostados.
En otro de pie.

Alla podridos.

Aqui congelados
y en cremacion,
para el osario
blanco,
o para las olas.

Alla piernas
y manos.
Y organos vitales
cremados tambien,
o en mentidas
croquetas.

Los muertos
duermen todos,
donde esten.

La tarde muere.

En ningun lugar
te estacionas.

Pajaros cantan.

Te impresionan,
como siempre,
las tumbas de ninos.

El corazon
te esprimen.

El hombre espera
su dosis de silencio,
sus bancos
y su muerte.

Redondeles de rosas
tan ausentes , breves.

Las aceras del Arte.

El viejo
y su perro feliz,
que aunque no sobre,
come.

El viejo en andaderas,
esperando su turno,
en la linea
de la inexistencia
y del polvo.

Los bebes en el coche
de La Vida,
frente a la Poetria
de una tarde
que muere.

Tres horas de vivir
en Muerte
y en Vida.

Al fondo,
un nuevo jardin.
Un Parqueo
 y un edificio
sin adelfas secretas.

Un Nueve Plantas
nuevo.

Un  nuevo basurero
con vida, alegria
y amor.

Otro jardin florido.

Huerta al diez
porciento.

Charlantes viejos.

Charlantes Grandes,
ante la maravilla
de los frutos vivos,
en la vegetal Resurreccion
de ahora.

Flores amarillas
de los muertos vivos.

Mariposas azules
que sonrien
y huyen.

Ramas,
corazones,
soles.

Bienvenidos.

Sombrillas moradas
en la tierra.

Mariposas rojas,
blancas, negras,
a la vista.

Flores en racimos.

Creacion despierta.

La carne espera
debil.

La carne
no espera
 aceite hirviente, atras
 de la  muerte.

Hola, Vida
de Verdad,
te he esperado
Siempre.

......Mayo 29 de 2012.



.


















Poemas de Diana Margarita Canton Martinez ( Ruiz ) :

Ya se que no me amas.
Que piensas que no te ame primero.
Ya se que no soy Dios,
ni angel, ni arcangel,
ni ungida, ni hija de Dios.


Ya se que piensas todo lo peor
De mi.

Ya se tantas cosas
que no ves,
siendo tan reales.

Ya se que necesitas mi contacto.
Ya se que pides mucho mas
de lo que doy, de lo que das,
de lo que di, de lo que diste.
Ya se de tu rencor
y de tu ausencia.

Ya se que prefieres estar lejos,
estando en realidad tan cerca.
Ya se preferirte
estando lejos.

Ya se ni se imaginan
quien tu eres.

...............Mayo 23 de 2012.

Humedo el cuerpo
del adios.
La huella larga
sobre el pozo.
Dormido tu
en lo finito,
Amor sublime
a cuenta gotas.
Debil la carne
nacida del poema,
convertido
en rosa
y color blanco.
Despierto esta
lo inesperado,
El Infinito.

Querernos mas
en la alegria,
el escenario,
sobreactuando
en incendiados
bosques,
con la melosa lengua.
A puro gozo.

Atacando.
Apabullando
el cortado
verbo,
en estocadas.

Hipersensible
y Timida.

...............Mayo 25 de 2012.